Att lära sig ett nytt språk är lätt för barn som bor utomlands
Att lära sig ett nytt språk är lätt för barn som bor utomlands
Anonim

Det bästa klassrummet är ibland den verkliga världen.

"Som min katt?" vår treåring, Molly, frågade förskolebarnen runt omkring henne och höll upp sin teckning (ett kryptiskt virrvarr av linjer).

Molly Stark-Ragsdale festival d deprimerade har vi kul ännu?
Molly Stark-Ragsdale festival d deprimerade har vi kul ännu?
amy molly skyler
amy molly skyler
Arco Iris förskola
Arco Iris förskola

Examen från Arco Iris förskola.

De tittade tomt på henne.

"Gillar du min katt?" upprepade hon, högre.

Det tomma ser fortfarande ut.

"TYCKER DU MIN KATT?" skrek hon.

De började se bestörta, förbryllade ut.

Du hör alltid att barn är språksvampar, men vid tre förstod Molly helt enkelt inte konceptet - att det finns fler än en - och att du inte kommer någon vart att bli högre och högre på engelska när alla runt omkring dig pratar spanska. Du måste matcha nyckeln till dörren annars kan du inte komma in, åtminstone inte hela vägen. Men gradvis, omedvetet, gick det upp för henne, och hon fick en förståelse för språket hon skulle ha för livet.

Vi hade skrivit in Molly i Arco Iris, en förskola längre ner på gatan från vår hyrda taklägenhet i den antik-feniciska, muromgärdade staden Cadiz i Andalusien i södra Spanien. Jag var på sabbatsår från drama-/dansavdelningen vid University of Montana, och vårt andra barn, Skyler, var bara fem veckor gammal. Vi hade valt Cádiz för dess historiska charm - dess valentin-hjärtfärgade hus, 1700-talets stenkatedral, överfulla fisk- och blomstermarknader på en blåsig spott som sticker ut i Atlanten - och för att det inte var för dyrt och hade inga stora sjukdomar.

Vid middagstid varje dag hämtade min man, Peter, Molly från skolan och de gick över gatan till en bar i kvarteret för att äta lunch. Molly skulle beställa sin favorit, tomatgryta med sniglar, och Peter skulle slå tillbaka en shot sherry - en populär lokal pick-me-up från Jerez, tvärs över bukten.

Under tiden körde jag den lilla Skyler, nedstoppad i en sele, nerför kullerstensgatan till samhällshuset, där jag hade hyrt en studio på andra våningen för att koreografera. På vägen stannade jag till på blomstermarknaden. Jag skulle vila en stund vid ett utomhusbord bland hinkar med gladiolor och rosor och stötta mig med en demitass av tätt kaffe. Oundvikligen skulle stränga gamla kvinnor berätta för mig att min bebis skulle få en deformerad rygg om jag fortsatte att bära runt honom i den där hängmattans slänggrejen och att ta mitt bakterieangripna pinkfinger ur hans mun.

"Använd napp om han gråter", skulle de säga på spanska att jag knappt förstod, men deras ogillande var omisskännligt.

Jag hade bara klämt in ett par månaders spanska handledning innan vi åkte, och trodde att jag var ganska bra på språk och att jag skulle plocka upp mer när vi kom. Jag hade fel. Det är en sak att resa, komma på hur man beställer mat och sätter sig på en buss. Det är något annat att bo någonstans, med två mycket beroende barn och behöva kommunicera komplicerade saker med sina läkare, sina lärare eller föräldrarna till sina vänner.

Jag hade tänkt mig att ett fåtal personer skulle tala engelska; detta var trots allt Europa. Det gjorde de inte. När vi kom fram hade jag precis tillräckligt med språk för att irritera kassörskorna i mataffären och inleda en konversation som jag inte hade något hopp om att förstå, även om jag desperat nickade och log som om jag gjorde.

Solot som jag slutade med att koreografera kallades "First Position." Det finns fem positioner för fötterna i balett, och på den tiden kändes det som om jag inte ens kunde komma till första. På morgnarna kämpade jag för att övertala Molly att klä på mig. Tvåorna hade varit bra, men treorna, de hemska treorna. Var det så svårt på grund av tillkomsten av en lillebror eller på grund av att bo utomlands? Utblåste hon sin frustration över att inte kunna kommunicera hemma, där hon kunde, snarare än i skolan där hon inte kunde?

Jag gav till slut upp och lät henne välja sina egna kläder, krockande röda och lila, och lät henne göra sitt eget hår. Vem säger att det är något fel med fem spirande flätor? Spanjoren, det är vem. De perfekt frigjorda barnen med sina perfekt frigjorda mödrar - i sina snygga men på något sätt så sexiga affärskostymer, med sina matchande mamma-dotter-hästsvansar klippta med stärkta rosetter - tittade skattande på oss, eller så föreställde jag mig, när jag sprang fram till skoldörren varje morgon, släpande mitt galet pigtailed barn och bär min snart-att bli missbildad baby. Här är vi, amerikanerna, en rufsig hög.

De månaderna i Andalusien gick i en sömnlös suddighet. Men det var värt det. Medan jag, vid 40 års ålder, fortsatte att kämpa för att läsa etiketterna i mataffären, zoomade Molly förbi oss på spanska. De där månaderna av att spela färglappar på torgen och telefon i skolan lärde henne att spotta ut perfekta andalusiska ting och beställa lussebullar på de allestädes närvarande godisbutikerna med mystisk lokal slang.

På det häpnadsväckande sättet att barn undermedvetet kan ta till sig och reda ut språk, skulle Molly nu för livet ha ett öra för accenter och förtroende för att hon alltid kunde kommunicera, först med det där "du, jag-låt oss leka" teckenspråket och sedan gradvis, magiskt, i en helt ny verbal vokabulär. Hon hade hittat nyckeln och låst upp dörren bara genom osmos; glider in och kringgår alla dessa plågsamma år av maskulina/feminina substantiv, singel- och pluralöverenskommelser, particip, villkor, pluperfekter och konjunktiver.

Förra året, efter att ha tagit examen från gymnasiet, bestämde hon sig för att ta ett mellanår för att resa, ensam vid 18 år den här gången. Mellan arbetet på en ekologisk gård i Portugal och volontärarbete i en byskola i Nepal bestämde hon sig för att besöka Cadiz.

"Mamma och pappa, ni kommer inte att tro vem jag hittade!" hon mailade oss, hennes spänning påtaglig i utropstecken. Det var ett foto bifogat. Det var av henne själv och Ana, hennes förskollärare på Arco Iris, som stod bredvid ett foto av Mollys treåriga jag som fortfarande hänger på väggen.

"Vi bara grät och kramades och grät", rapporterade hon. De använde det andra språket; den som överskrider ord.

Samtidigt blev Skyler en fantastisk resebebis, som gladeligen körde på bussar för att besöka pittoreska spanska bergsstäder, på båtar för att korsa Gibraltarsundet, in i ugnsvarma bilar för att vandra in i sanddynerna i Sahara och upp på raden av flygplan för att återvända hem fem månader senare. Vem vet vad hans hjärna gjorde av tvätten av språk, men jag tror att det bara kan ha gjort hans sinne smidigare. Hans tur att glida in på ett nytt språk skulle komma när han skulle släppas in på en lokal skola i Brasilien och på samma mirakulösa sätt dyka upp på andra sidan, portugisiska verbkonjugationer och allt.

Rekommenderad: